Emite Signos

International Playboy

2012-01-31T17:19:00.000-08:00

Viene para Lima en pocas semanas a deleitarnos y pienso: Morrisey para mi es The Smiths sin la ternura pícara y la desfachatez de un chico. Pienso en las canciones que quiero escuchar de él y saber si son suficientes. Se sabe que First in te gang to die va sonar. The last of the famous international playboy me hará sonrojar. Pero quién es Morrisey para mí. Me quedé con la banda entera y sé poco de él, ya sea por experiencia social, romántica o personal. También está la sorpresa cuando vas a un concierto del que no estás enamorado perdidamente y con sólo ir pones los pies de punta estando en la primera fila. The more you ignore me no es tema de concierto o si?, pero no me molestaría escuchar una versión fiel a la del disco. No cuesta pastelearse un poco. In the future when all’s well no es una que yo particularmente elegiría, pero tiene ese vaivén que atrae, esa línea dibujada mientras sabes que canta con todo el cuerpo pegado al piso. Y piensas que quieres escuchar Suedhead mientras usa ese jean desgastado y se pone una de sus tantas camisas doradas. Cuando escucho la voz de Morrisey en There is a light that never goes on… How son is now se define y te opaca. Please, please, please let me, let me, let me… let me get what I want this time. Sublime, good man. No creas que sin escucharte pedir por favor no te voy a disfrutar. Viene This Chaming Man, sabes que viene y la esperas. En algunas fiestas de los veintes sonaba todos los fines de semana y nunca me cansaba. Alguna vez la bailaba, otra la sentía bajo mis pies, tocando con la punta del zapato una de las patas de la mesa, te hace bailar en tu sitio discreta y alerta. I like you no me convence pero, qué se puede hacer, ya te convenció con otras. Podría despedazar a Morrisey en varios de sus discos. En el disco Vauxhall an I melancolía. En Ringleaders of The Tormentos. Puede ser un viaje mucho más largo y camino a él como yo, tal vez escuches una que otra canción que no has podido recordar o no conoces. Te preparas. Heaven only knows I’m miserable now.

Borges

2011-11-17T21:36:00.000-08:00

" Que otros se jacten de las páginas que han escrito, a mi me enorgullecen las que he leído"

Jorge Luis Borges

Sonata a Kreutzer

2011-11-17T17:51:00.000-08:00

Este pequeño libro escrito por Lev Tolstoi, puede sonar pasado de moda o tal vez un poco anticuado para estos días. Pero es la agilidad de palabra y de dialogo lo que lo hace tentador desde la primera pagina. Viajas en tren y ves a través de la ventana, entre los rieles y dentro de la cabina. Tal vez una rodilla te distrae o esa misma rodilla te atrapa cautivando tu atención. Algunas personas van y vienen, unas pensativas sobre su asiento otras conversando y discutiendo. Una discusión atrae tu atención y te sumerges un poco más tratando de no perder el hilo. Vuelves la cabeza hacia un lado o hacia el otro buscando quedarte atrapado ante las conversaciones ajenas o en el tic tac del tiempo. Sin darte cuenta y guiado por Lev estás sentado frente al hombre que te contará abiertamente su historia. Es él quien te encontrará a ti mientras buscabas donde meter tus nariz curiosa.

Pozdnyshev ha matado a su mujer y mientras te sirve un te cargado relata su vida de casado y el porque de tal decisión. Es un largo viaje y tu (interlocutor) no tienes nada que decir ni que objetar. Fluye tan bien que dibujas claramente cada episodio tortuoso de su vida. El te habla y no exagera al describir los objetos de su casa, a sus niños y a su mujer.
Lev tiene tal precisión que engalana cada gesto.

Editorial Acantilado

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El habla de ellas

2011-08-30T18:18:00.000-07:00

El hombre ha tomado las riendas de la historia, ha escrito delicias y ha observado con destreza la vida y la muerte. Muchos estudios valiosos han sido entregados a la humanidad con el único propósito de compartir el alma. Han pintado las costumbre y la realidad acaparadora. Pero acaso la mujer no tiene que contar? Sabemos que nuestra vida está llena de diversidad y puede acaparar cada pensamiento cargado de noticas y buenas intenciones, a veces. Fuerza comparada con un meteorito que brilla y quema al pasar. Acaso no sabemos que somos grandes como el hombre puede hacernos notar? No pienso que hay mujeres que no nos han enseñado a través de la palabra o sean menos y pocas, con ellas ha sido completo y hermoso, pero nunca puede ser suficiente.

Somos lectores apasionados y disfrutamos la belleza de las palabras, muchas veces traducidas con deleite. O disfrutamos aquellas lecturas pasadas, leídas en estos minutos y que son actuales al ser probadas. Sabemos tanto como los hombres que a través de nuestros hermosos ojos pueden contar como lamenta y suspira una muchachita que lloran el amor perdido y sienten la satisfacción de la carne; pero nosotras sabemos cómo sentimos estas delicadezas incrustadas de paralelismos. Cómo podemos contarlo? me pregunto a veces, siendo yo una más de las ausentes.

He llagado a concluir que sé muy poco o casi nada de muchas emociones no contadas y de muchos libros no leídos. La pasión abarca muchas estancias del cerebro y el alma conductora de las explicaciones necesarias se ve iluminada en aquellos hombres que pintan de terciopelo nuestros corazones y llenan de sangre los arrebatos. Jamás dejaré de alabar a aquellas mujeres de la historia que también nos han regalado novelas, cuentos, ensayos y sobre todo el placer de hacerlo de la mejor manera, de buscar ahí también el placer que buscamos en casi todas las cosas. Acaso ese placer no duele? Acaso ese placer no alcanza?

Y así como no doy nombres de hombres para recordarlos en este momento, creo que todos tenemos a muchos de ellos tatuados en el corazón y a algunas mujeres calando nuestro ser constantemente en búsqueda de lo nuevo y lo desconocido. No tienes que sentir tu piel reseca ni sentir el frío allá afuera, para no sentir el frio por igual.

Todos aquellos hombres calculadores o frívolos, haciendo crecer un ego natural en todos nosotros simples humanos o llevados por la fuerza a quemarropa a la realidad, sucumben a la pérdida total del conocimiento, adquiriendo por ende esa grandeza de pensamiento que han querido compartir con alguna persona. Todos han sabido retenerla y han podido conseguir aceptació inmediata o muchas veces han tardado más de cien años de ser disfrutados por nosotros, pero eso poco importa cuando el final de cada publicación no hay locura sin egoísmo.

La noche que se bajaron la ciudad Dixie.

2011-07-06T16:42:00.000-07:00

Viirgil Caine es mi nombre y serví en los trenes del Danville. Era el invierno del 65 y el calvario de caminos rotos destrozaron nuestro paso hambriento impulsado por el hombre de piedra. Estábamos apenas con vida. Ese mismo año el humo empañó la vida de Richmond. Sí. Lo recuerdo muy bien.

La noche que se bajaron la ciudad de Dixie las campanas sonaron en todo momento. La gente cantó todo el tiempo. De regreso a Tenesse al lado de mi esposa pensé sobre muchas cosas, cortar madera no era lo que pensaba hacer ni el escaso dinero parecía importarme, pero ella me lo puso sobre la mesa. Llamé a Robert E. Lee y me dijo: tú tomas lo que necesitas y el resto lo dejas.

Tal como lo hizo mi padre trabajé la tierra con mis manos y junto a mi hermano menor vivimos la rebeldía. Se dejó llevar por un gringo. El, de 18 años, bravo y orgulloso bajo el barro de sus botas. Fue mi derrota. La noche que se bajaron la ciudad de Dixie las campanas sonaron.

The night they drove old Dixie down.

The Band.

http://www.youtube.com/watch?v=nOTNQF-o_mQ&feature=related

River cools where I belong - The Stone Roses

2011-07-06T15:06:00.000-07:00

River splashes against the rocks

And I scale the slopeand hope the tracks won'tLead me down to dark black pits orPlaces where we fall to bitsIf she were there I'd hold her downI'll push her under while she drownsAnd couldn't breathe and claw for airShe doesn't care for my despairOr is it me?I'm the one that's wrong?You see it in the seaRiver cools where I belongIn my Mersey paradise As I stare an oil wheel comesSailing by and I feel likeGrowing fins and falling inWith the bricks the bags the rusty tinI swim along without a careI'm eating sand when I need airYou can bet your life I'll meet a pike who'llWolf me down for tea tonightI want to be (I want to be) Where the drownings areYou see in this heatRiver cools where I belongIn my Mersey paradise I want to be (I want to be) Where the drownings areYou see in this heatRiver cools where I belongOh yeahI want to be (I want to be) Where the drownings areYou see in this heatRiver cools where I belongIn my Mersey paradise

Emilio Westphalen - El sueño.

2011-07-05T16:02:00.000-07:00

He dejado descansar tristemente mi cabeza...

He dejado descansar tristemente mi cabeza
En esta sombra que cae del ruido de tus pasos
Vuelta a la otra margen
Grandiosa como la noche para negarte
He dejado mis albas y los árboles arraigados en mi garganta
He dejado hasta la estrella que corría entre mis huesos
He abandonado mi cuerpo
Como el naufragio abandona las barcas
O como la memoria al bajar las mareas
Algunos extraños sobre las playas
He abandonado mi cuerpo
Como un guante para dejar la mano libre
Si hay que estrechar la gozosa pulpa de una estrella
No me oyes más leve que las hojas
Porque me he librado de todas las ramas
Y ni el aire me encadena
Ni las aguas pueden contra mi sino
No me oyes venir más fuerte que la noche
Y las puertas que no resisten a mi soplo
Y las ciudades que callan para que nos aperciba
Y el bosque que sé abre como una mañana
Que quiere estrechar el mundo entre sus brazos
Bella ave que has de caer en el paraíso
Ya los telones han caído sobre tu huída
Ya mis brazos han cerrado las murallas
Y las ramas inclinado para impedirte el paso
Corza frágil teme la tierra
Teme el ruido de tus pasos sobre mi pecho
Ya los cercos están enlazados
Ya tu frente ha de caer bajo el peso de mi ansia
Ya tus ojos han de cerrarse sobre los míos
Y tu dulzura brotarte como cuernos nuevos
Y tu bondad extenderse como la sombra que me rodea
Mi cabeza he dejado rodar
Mi corazón he dejado caer
Ya nada me queda, pata estar más seguro de alcanzarte
Porque lleva prisa y tinieblas como la noche
La otra margen acaso no he de alcanzar,
Ya que no tengo manos que se cojan
De lo que está acordado para el perecimiento
Ni pies que pesen sobre tanto olvido
De huesos muertos y flores muertas
La otra margen acaso no he de alcanzar
Si ya hemos leído la última hoja
Y la música ha empezado a trenzar la luz en que has de caer
Y los ríos te cierran el camino
Y las flores te llevan en mi voz
Rosa grande ya es hora de detenerte
El estío suena como un deshielo por los corazones
Y las alboradas tiemblan como los árboles al despertarse
Las salidas están guardadas
Rosa grande ¿no has de caer?

Cuando la libélula suspiró en sueños.

2011-05-25T16:08:00.000-07:00

1 Calavera.

Cascanueces salta con la pelota cantando con la garganta seca mientras duermen despacito, bajito sobre su nido. Ahí, en un cuarto de luna detrás de las hojas azules de la noche, se acurrucan las pestañas traviesas comiendo de una misma manzana y compartiendo la misma rama. Ojos traviesos de luciérnaga detienen el tiempo mientras pasan las horas de su destello hacia el final del camino. Rompen los cuadros de las ventanas, saltan hacia el vacío coloreado de negro. Libélula dice iguales! Despertar, desasososiego.

La voluntad de querer regresar al comienzo le remueve la cabeza, descienden del cielo gotas de agua inesperadamente caídas de un pedazo de algodón. Cansadas. El corazón no puede aguantar más los ojos venenosos, las pálidas mejillas, sucias las uñas, limpias las manos cuando explotan los deseos guardados en un cuarto lleno de besos, piedras y caramelos de ensueño. Mariposas de luz sobre las pestañas traviesas cortan mi respiración, cantan las aves de colores entre ellas una música profunda. A lo lejos los juegos artificiales señalan que aun le esperan cosquillas del viento después del camino.

Cantan, cantan. Canto, canto.

Dicen que el aroma de sus cabellos se parece al bosque que sueña el mar; delicia bajo los dedos de verdes prados - la linterna que está en mi cajón aun funciona - lagos llenos de peces fríos y brisa dulce de primavera. Cerrando la puerta está el espacio repleto de plumas entre colores bajo los párpados latentes de negro, flotando. Deslizas tus piernas por entre las ramas. Vuelas casi rozando las puntas de los dedos de los pies. Delicioso pedazo de boca que toco hasta la garganta. Vas hacia adelante deleitado de tu fragilidad, consumiendo lo que queda del humo, tan vulnerable a la vida, aquí tan sofisticada al volar sobre ese monte verde de flores amarillas. Estas más cerca de lo que imaginaba, pensaba.

Margarita engríe con su belleza dulce, tu almohada dice: manda cualidad. La suya es de tener siempre un tenedor bajo la almohada. Cae la noche de estrellas y Venus despierta. Entre las ramas siguen hablándose los grillos del cuarto de luna, elefantes de estrellas shhh dice la lechuza, las aves de rapiña, mientras los ángeles plateados estaban pensando que había fiesta, esos fuegos artificiales confundieron a la mitad del pueblo. Los sonidos de la noche se asemejan al eco indiferente del mundano. Animales expresándose a la tierra para que no le pasara lo que le pasa a los humanos.

Cabeceo sin prestar atención bajo mis pies. Las nubes siempre nos distraen de lo que el sol quiere contarnos. Orfeo me duerme entre sus brazos calientes haciendo de su lira el encanto de mis sueños y cuando encontré ese cuaderno todo cambió. Voy camino a ese cielo perfecto lleno de caminos y de juerga juvenil sin mirar atrás, entrando en un portal sin límites. En cada desliz hacia esa estrella y hacia la siguiente estrella, entre las luces despampanantes de la noche, en la casa que quise conocer, casa de queso. Su beso apretó tanto que no me quedó espacio para reaccionar, me dopó. Me habían hablado mucho del color no tan estridente como las estrellas o como otros planetas. Cuando estaba por esa calle siempre quise volver a tocar esa puerta más nunca me animaba, temía el desencuentro en su mirada. Luna ven a mí, rezaba, luna vez a mí.... siempre rezo para que nunca me pase algo feo. La luna tenía que quedarse donde estaba, yo debía de caminar hacia ella en silencio. Caminar? Yo que quiero volar. Tomemos el próximo vuelo. Vayamos a otro país, suspiraba reposando en una estrella, sin ver aun a la luna guiñarme uno de sus ojos. El sueño se disipó y algunos animales me habían despertado, era de día y apresuraba la calma. Me he visto caminando lento sobre piedras de otro lugar, derritiéndome bajo un sol incandescente. El miedo entró en mi sistema y en un arca quisiera guardar todos los animales. Había visto tras esa montaña el castillo. Oí que ahí dentro vive a una rata gigante que podría comerme fácilmente, pero como no sé dibujar gatos, seguiré andando hacia el siguiente pueblo o planeta. Los elefantes siempre han sido su delirio y el lo descubrió. Ruidos, furia, gritos, risas, cantan, bailan, ladran. Fiesta se llama Fiesta? En su corazón. Sí, tenía que seguir andando y regresando a ese nido caliente de ternura y la noche seguirá abrazando al centro del universo, sus besos, su locura apacibles. Tal vez deba ir danzando, andando ya fui, corriendo también y salté más de una vez. Danzando será mi destino final a cada susurro del cuarto de luna.

De Maberi Miralai.

Por la ciudad de Lima

2011-03-13T21:25:00.000-07:00

POR DESGRACIA, EL CREE QUE LA GENTE HUMILDE ES MÁS REAL QUE LA OTRA.
André Suarès.

Propósito Siniestro

2011-01-16T13:33:00.000-08:00

CCR

Green River 1969

Saliste.
Sí,
Entró sigilosamente tratando de embocar la llave con cautela, evitando el sonido de las llaves al chocar la puerta silenciosamente. No había nadie en casa; Debris había dejado de cantar.
Me late el corazón a mil, pidiéndome otra canción.You are so rude.
Medito deseando el gorgoteo de una negra aplastada. El tiempo avanza en stop motion.
Tomaste aire?
Sólo un poco.
Me gustan los gatos, piensa, sobre la cuerda. Las melodías viajan por las puntas de los pies de uñas rosadas. Esta semana el coqueteo con CCR nos ha vuelto a unir con un lazo colorado.
La cadencia de sus agitadores dedos en corriente me libera. Degusto libertad pasajera.
En este viaje interminable de fusión entre familias, The Band no deja de sonar a intervalos bañando la habitación. Ahora es el perro el que mueve la cola de felicidad plagado de almas gemelas. Son el deleite de un paladar goloso que adora el chocolate entre sus dedos, de pronto Lodi entra en la habitación y lo cambia todo.
Regreso a Green River, a Lodi la estuve tocando hace más de una hora.
Te alegra el corazón, sabes? El final es siniestro como en un principio.

La Mujer de Gilles

2010-12-12T15:35:00.000-08:00

La mujer de Gilles de Madeleine Bourdouxhe
Editorial Siruela 2003

(Erika Miranda - Cusco 2010)

No pocas veces te topas con una historia que hiere tu sensibilidad. Inspira al Segundo sexo de Simone de Beauvouir, quién mantiene una amistad y quien leyó este libro con mucho placer.

Bourdouxhe calca la subordinación de la mujer ante el marido y la familia. Como sería llamada ahora por Lipovetsky se estaría retratando a la “segunda mujer”, madre y educadora y aún subordinada, en el caso de la “primera mujer” desde los romanos, sería la mujer que no significa absolutamente nada. Hoy en día Lipovetsky habla de la “tercera mujer”.

Esta es una historia de realidades extremas y sin consuelo alguno para la mujer de Gilles. Expuesta a aceptar su dura realidad de mujer muda y sorda ante la obvia traición que sufre y de la que tiene que buscar alivio y libertad de alguna manera.

Elisa ama a su marido más que a su propia vida y está decidida a retener ese amor incondicional hasta el último de sus días, mientras Gilles sufre de pasiones ciegas y llenas de culpa por Vittorine, su cuñada. Una parte cargada de tensión sexual se eleva por sobre las demás páginas y la historia avanza hacia lo desconocido. Te pierdes de los personajes, te ocultas tras de Elisa, vives a su lado sin saber, así como ella no sabe, lo que está pasando a sus espaldas pero intuye, llena de angustia y busca la verdad por más dolorosa que sea.

Esta novela juega con tu tiempo y te da la sensación de tener partido por alguno los personajes, encontrando en su condición no sino excusas para sus acciones.

Ambientada en un pueblito minero de Bélgica con gente trabajadora y a su vez subordinada por la sociedad.

VERANO TARDÍO

2010-11-01T16:19:00.000-07:00

Verano tardío

Verano tardío de Adalbert Stifter es una obra de arte. Naturalista de corazón, precisa en su extensión y de una amplia lengua expuesta a reaccionar ante todo lo que existe. No escatima en detalles, si bien son muchas letras en el camino, cada una reafirma el sendero de la vida que sugiere una educación exquisita de las leyes de la naturaleza para llegar a la comprensión total del hombre y como va alcanzando las metas hasta llegar a verse a el mismo como un ser único e irremplazable en el largo camino que recorre. Adalbert Stifter es un mago que va de una suave descripción hasta enriquecer de información sus amplias observaciones sobre los animales del campo y los insectos, las flores y el aroma de las rosas al atardecer. La fascinación que siente por las cosas va más allá de simples descripciones o nombres, siente una gran necesidad de ampliar a detalle todo lo que sus ojos pueden ver. Va adquiriendo en esos años de juventud la dedicación por la escritura y la pintura apareciendo con los años como hermosos descubrimientos de su mente y de la madurez. Así como describe los pisos de madera tallado de la Casa de las Rosas, el cuidado y admiración por la belleza de las paredes de un salón lleno de libros o de cómo las aves de campo sugieren una tormenta cuando otras se confunden, como los seres humanos y hacen escándalos al llegar la tempestad.

Adalbert describe la vida de un joven vienés fuera de su época, sugiere una amplia y exquisita dedicación por los recuerdos, la importancia del padre y de los valores inculcados por la familia.

Escrita a en 1857 fue ignorada por muchos tal vez por la lentitud. La belleza se ve exaltada justamente por la amplitud de sus palabras.

Este hermoso libro abre tus ojos a una visión si bien de otra época, es totalmente actualizable según el lector vaya recorriendo las largas páginas de infinitas enseñanzas.

Friedrich Nietzsche: “una de las tres o cuatro obras maestras en lengua alemana dignas de "ser leídas y releídas"

• Verano tardío. Pre-textos. 2008.

Adalbert Stifter

Nació en Oberplan (1805-1868), Bohemia, perteneciente al Imperio austríaco y hoy situada en Chequia.

Libros

• Maestros alemanes I, Madrid, Cupsa, 1983 (con El veranillo de San Martín).

• Cuentos románticos alemanes (con El solterón), Madrid, Siruela, 1992, selección de H. von Hofmannsthal.

• Alta selva. Montaner y Simón. 1947

• Piedras de colores. Cátedra. 1990

• Brigitta. Bartleby. 2008

• El sendero en el bosque. Editorial Impedimenta. 2008.

• Abdías. Nórdica. 2008.

• El solterón. Editorial Impedimenta. 2009.

Blue in green

2010-09-05T20:42:00.000-07:00

Unas semanas de intenso Jazz no se limitan a un solo disco o a un músico en particular. Puedo dedicarme por horas a escuchar independientemente un instrumento, un gran artista y al conjunto.
El Jazz también tiene sus manías como música gloriosa que es.
Mi favorito, el piano. Dedico una última canción de domingo. Recordando al gran Bill Evans.
Kind of Blue de MILES DAVIS es un circulo de colores perfecto.

**Blue in green**

http://www.youtube.com/watch?v=PoPL7BExSQU

ALGO DE "EL AYUDANTE"

2010-07-29T11:10:00.000-07:00

La belleza de Robert Walser endulza con sutilezas. Cada estado de ánimo, sensación o presentimiento tiene color, brillo o está a la sombra de un árbol atormentado, acertando en divagaciones y suposiciones que trazan los matices de lo absorto o rutinario. Sutilezas que encandecen el alma de quien quiera disfrutar con paciencia, de un buen libro, donde las eventualidades se convierten en aciertos del lenguaje.

El ayudante es Joseph, un joven de 24 años que acaba de encontrar trabajo con el ingeniero Tobler, hombre de fortuna necesaria e inventor de un Reloj Publicitario.

Joseph no esconde un estado de ánimo austero, es impulsivo y a veces un poco torpe, sobre todo con la mujer de su jefe, pero la naturaleza escarcha su mirada con árboles y flores del bosque, con la luz del atardecer sobre los montes, bajo el ultimo rayo de sol del verano abrazado al lago bajo sus aguas mansas, con el olor acaramelado del viento o cuando la estación cambia sus brisas anunciando la llegada el Otoño. Sólo cuando se siente triste y derrotado se da aliento para seguir adelante con su vida, arrepentido de reproches no del todo contendidos.

En esta hermosa novela el narrador acompaña al personaje, va de la mano de los pensamientos que Joseph detalla en un día cualquiera de su existencia sin sobresaltos aparentes. Junto a él creces y te involucras con su cotidianidad, bebes café con los Tobler en la glorieta, hueles el tabaco en horas de trabajo. Sientes el pesar personal, que los lleva a un desequilibrio emocional colectivo, consecuencia de la convivencia.

Walser talla a niños y ancianos, a hombres y mujeres con maestría. Joseph no puede evitar no estudiar en detalle a su jefe al que ama y odia, no pudiendo evitar sentir también lo mismo por la familia entera que lo acoge en esa hermosa casa, escenario de cada aliento y desaire.

Los paseos, ya sea en la casa Tobler o en sus concurridas visitas a la ciudad a la Oficina de Correo o al bar La rosa, hacen de estos, gloriosos por divagaciones de una mente inquieta y desbordante.

A pesar de un aparente devenir de experiencias simples, la historia te consiigue guiar hacia lo inesperado. Una crisis económica enardece a Tobler, la situación le afecta también a Joseph quien lo involucra aún más con Frau Tobler, la mujer de su jefe, en conversaciones que progresan según la confianza que van teniendo con el pasar del tiempo. Esas tertulias retratan a una mujer cohibida por las circunstancias pero entendida de sus limitaciones.

A veces sientes el rumor de los personajes alternos, de los niños de la casa, del antecesor del propio Joseph que aparece poco pero está muy presente.

Walser traduce los gestos con frescura. Suposiciones delirantes de un acto ajeno a él, son descritas a la perfección, el silencio no está permitido y los pensamientos resuenan para completar una obra maestra en cada pedazo de papel utilizable. Conmuta detalles y obvia descripciones banales. Indiferente con la forma disica, prefiere la piel reflejada bajo sol reposado o el cuello de una mujer hermosa, una mirada voraz, una sonrisa discerta.

(Fotos archivo Erika M)

Robert Walser

Biel, Suiza, 15 de abril de 1878

Suiza, 25 de diciembre de 1956

Libros traducidos al Español:

Escrito a lápiz: MICROGRAMAS I

Escrito a lápiz: MICROGRAMAS II

Escrito a lápiz: MICROGRAMAS III

La habitación del poeta

El bandido

Jakob Von Guten

Historias de amor

El ayudante

Los hermanos Tanner

Los cuadernos de Fritz Kocher

La rosa

El paseo

-EDITORIAL SIRUELA-

El Lambetta de Copi

2010-07-04T14:04:00.000-07:00

Así se llama el perro del Uruguayo, pero por cosas del destino pierde un ojo. Aquí la foto, imaginando a Lambetta de esta raza y carácter después del terrible incidente. Aunque él muy pasivo prefiere fumar poco y dar vueltas por la ciudad.

Copi es un maestro, mi imaginario fluye sintomáticamente. Un maestro que ha sido reeditado para gracia de muchos. Aplaudo la iniciativa de Anagrama por recuperar en Otra vuelta de tuerca a muchos ya descatalogados.

Volviendo a Copi no me canso de nombrarlo. Puedo recomendarlo como un gran escritor, pero es distinto cuando digo que está loco y no solo en el Uruguayo raya con la fantasía sin ciencia, pero con lo absurdo que te hace reír a carcajadas. Una página, la 51 explota del silencio, un momento dibujado, una tienda de abarrotes. Una uruguaya muda, un duelo y casi la muerte. Se pierde un ojo, sí… pero se gana una risotada eterna.

En la Internacional Argentina, ya conocido y reconocido gozamos de una novelita corta o un cuento largo, no importa… vas a alucinar casi todo lo que Copi nos enseña. Maestro de ceremonias y disfuncional en carácter. Todos deliran y no hay cuerdo que importe o exista porque el gran Copi te incita a la locura y al arrebatamiento. Son dibujos destartalados, seres sin pudor y exagerados. Muchos argentinos, otros franceses y el siempre guiño desfasado.

Nicanor Sigampa es el millonario que invita y persigue a Darío Copi para tomar la presidencia Argentina, éste exiliado en Paris se enreda y saborea la idea de convertirse en lo que más odia, un político. Con humor Copi, quien usa su propio nombre nos muestra una ya conocida corrupción que si no es exagerada en la vida, en la ficción confluye hasta la ironía y el delirio.

Obras (Tomo I) Anagrama. Otra vuelta de tuerca.

El Uruguayo

La vida es un tango

La Internacional Argentina

Río de la Plata

Mini biografía

Raúl Damonte Botana alias Copi.

(20 de Noviembre 1939 – 14 de Diciembre 1987)

Escritor, dibujante y dramaturgo.

Hesitating…

2010-06-15T22:50:00.000-07:00

Marquee Moon (1977)
TELEVISION

Perfecto e infinito. Así podría describirlo en pocas palabras, pero éste disco tiene tanto más y resulta inolvidable. Punteos electrizantes, ecos de golpes en la nuca lleno de estrellas. Perder el equilibrio es una sensación y la perfección de sus latidos constantes.

Give me friction…

                                                                                                          …I see no evil

               …If I ever catch that ventriloquist

                                    I'll squeeze his head right into my fist.

                                                                           …I don't wanna grow up

                                                                                                    ... there's too much contradiction

                   …What I want

                        I want now

Lugar: New York
• Tom Verlaine* Richard Lloyd* Fred Smith *Billy Ficca

Temas 1977 (Elektra Records)

1. See No Evil
2. Venus
3. Friction
4. Marquee Moon
5. Elevation
6. Guiding Light
7. Prove It
8. Torn Curtain

BREVIARIO DE LAS MALAS INCLINACIONES

2010-06-14T23:10:00.000-07:00

“Si todos los hijos de puta volasen… nosotros no veríamos el sol”

Hace unos días encontré fascinantes las primeras hojas de este libro. El autor es José Riço Direitinho.
Lo había visto desde hacía muchos años en la librería y no recordaba haberlo revisado como hoy, esta vez el apellido Direitinho captó mi atención. Ambientada en la primera mitad del siglo XX en Portugal en Vilarinho dos Loivos. Suceden episodios de la Guerra Civil Española. Basada en el libro Vida y muerte de José de Risso de autor desconocido.

Cargada de costumbres en una sociedad dominada por las supersticiones y creencias de la iglesia, entre bosques de hortensias, sauces y espliegos, ungüentos de savia y pan de maíz. .

Cada movimiento acumula un mensaje oculto llevado en ocasiones con dulzura, otras con el lenguaje crudo de la vida en el campo. Sutilmente pisa las hojas de castaños secos y de fresnos de un invierno siempre intenso. No depende de sensación de sorpresa, pero te va llevando por el túnel oscuro de misterios y tragedias. La vida de José de Risso está empapada de agua bendita y rituales de sanación. Pociones aprendidas desde siempre, heredadas de su abuela. Cuenta travesuras endiabladas de niño de mente desbocada, quien lleva una hoja ensangrentada marcada en la espalda, que según las mujeres del pueblo define su destino. La leyenda de un lobo, las mujeres del pueblo, cuentan algunas hazañas impulsadas por un extraño don que José de Risso va descubriendo desde su infancia.

La novela de poco más de 150 páginas comienza con el nacimiento del pequeño y avanza cronológicamente por su vida, contando detalles sobre todo de una niñez oscura y desalentadora. Lo que me llamó sobre todo la atención de esta novela son las máximas recetas de época adornadas de rituales de sanación. Creencias que dependen a veces de la luna y a veces de las flores del jardín que curan o envenenan.

Biografía

Lisboa 1965

Primera novela del autor (1994) Ganó el premio Eça de Queiroz

(Fotos Archivo Erika Miranda)

El comienzo de un pasado

2010-06-07T15:46:00.000-07:00

Si la literatura te ayuda a sobrellevar el peso de tu cuerpo, si ella te calma a veces la angustia de querer viajar a la luna, si ella te exige buscar más luz y locura, podemos compartir un espacio donde los libros de aquellos locos de la fortuna viajan a través de nuestras sensaciones, de algunas claro.

La literatura nos acompaña en el camino del descubrir nuevas formas de vida o simplemente nos acompaña a veces, cuando nosotros queremos que lo haga. Te invito a viajar conmigo un poco, a recordar y recopilar en este primer intento de satisfacción.